Category: происшествия

Сургутский район. Увиденное

Ульт-Ягун. Угут. Сортым.
Времени синий дым.
Два ворона на берёзах
Ворчат о весенних морозах.
Солнечная круговерть.
И – исчезает смерть,
Зачарованная пространством
Странных странствий.

Сороки пляшут в дорожной пыли,
Как вечности корабли.

Остановка мира

В метафизике есть понятие "остановки мира".
В частности, поэт Александр Введенский писал об остановке мира как о главном событии жизни каждого. И неизбежностью её в момент смерти.
Интересен момент прозрачности и всеохватности самого определения. Есть понятие "остановка времени". Оно причудливо, но умопостигаемо. Время - оно же белка. Или ёж. То несётся стремглав, сломя голову, а то еле-еле плетётся с высунутым языком на плече (особенно ёж) по своим тропинкам - от опушки леса в дремучую чащу. Почему бы времени не остановится?
Но остановка мира - понятие всё же скорее, относящееся не к Универсуму в целом, а к конкретно ощущаемой магии пространства. И экстравагантной, порой придурковатой магии его обитателей.
Я вышел и предо мною распахнулся прекрасный и яростный мир, - как у Платонова. Далёкий, загадочный мир - как Дальние Страны Гайдара. Удивительный мир, удивление которым, по Аристотелю, есть начало всякой философии.
Мир - это звёзды, сороки, ежи, белки, травы.
Улицы, переулки, пустыри, заброшенные окраины.
Будущие офисные новостройки, ощетинившиеся зубами-рёбрами каркасных скелетов того, что пока ещё не лоснится глянцевым стеклобетоном.
Вороны, переваливающиеся с лапы на лапу, как старые торговки с Привоза.
Люди, идущие и едущие неизвестно откуда в неизвестно куда с сосредоточенным выраженим лиц, будто взятым напрокат в реквизиторской комнате провинциального театра прошлого века.
Несогласен я с Введенским.
Остановить это всё - не нужен момент смерти. Там будет совсем другое.
А остановка мира - возможна здесь.
И сейчас.

Город мёртвых мышей

Город заполнен мышами - леммингами. У них миграция, и - бегут всё время через дороги. Их сбивают машины сотнями.
Трупы валяются на обочине.
Получается - без всякой метафоры - Город Мёртвых Мышей.
Странно.

Отдельный, параллельный мир, который сам себе жил, совершенно не пересекаясь с людьми.
Однажды пересёкся - и сотни бессмысленных смертей. Мышиные души возопиют.
Сюжет для мистического триллера.
Режиссёр - крыса Шушара.

Ветры осени

Ветер. Ветер. Ветер.
Без всякого Блока.
А листья летят всё яростнее и отчаяннее.
За это и люблю осень.
Она не смерть.
Она - как коридор - бесконечный, монотонный,
С каплями неба за шиворотом.
Куда? Не знаю. Но, может быть, и неважно.
Наверное, к зиме.
Лёто - это диснеевский концлагерь - душное, влажное, липкое.
Лето врёт. Осень - нет.
А когда вот такой ветер ерошит волосы –
Кажется, что живёшь.
Потому что это - настоящее.
Как волк, который воет ночью,
А вокруг него - тысячи трав.
И всё живое.
...
А вчера ночью я выбил огонёк окурка на железный совок.
И огонёк лежал как звезда.
Как Мальчик-звезда на лопате Бабы-Яги.
Потом он медленно погас.
Не плакал, не дрожал.
Тихо, спокойно ушёл
К себе.
А совок я поставил почему-то лицом к стене.
Я знаю. Что так было нужно.
И мир стал таким, каким должен быть.
Потому что -
Здесь листья как поезда.

Детство Багрицкого

http://www.litera.ru/stixiya/articles/393.html

Тогда Багрицкий лежал в больнице, перед смертью, в последнюю свою ночь, он сказал сиделке: "Какое у вас лицо хорошее,- у вас, видимо, было хорошее детство, а я вспоминаю свое детство и не могу вспомнить ни одного хорошего дня".

Ой-йо! Плохо так. Разве так можно?
  • Current Music
    Isa Kremer - Neyn Mame, Neyn Muter

Буратино лесных полян, или как папу оставили с носом

-Здравствуй! А знаешь, я вчера был в лесу. И видел там белку!
-Белку? Вот здорово! Она такая… вся белая, да?
-Ммм…Нет вообще-то. Она рыжая.
-Ой? Так почему же она белка? Она… да, она должна быть рыжка! Или рыжик!
-Видишь ли… Рыжик – это такой гриб. А рыжка, или рыжуха – так называют лису.
-Лису…лису… А я знаю, почему её так называют. Потому что она живёт в ЛЕСУ!!!
-Ну, наверное, да. Бывает рыжая лиса, а бывает черно-бурка.
-Ааа… у неё, значит, бурка есть, да? И папаха! И ещё кинжал!!! А она не кровожадная?
-Нет. Черно-бурка – значит чёрно-бурая.
-Ну, нет. Так неинтересно. Или – тогда вот так. Бурая – бывает медведица, а чёрный… - трубочист!!! Значит чернобурка – любит мёд.. и ещё по крышам лазить. А может, она и живёт там, на крыше… Может, она… черно-бурый Карлсон?!!!
-Нет. На крыше живут воробьи. И голуби ещё.
-Ага, ясно… Воробьи – это такая птичья милиция, да? Они воров бьют. Ну, кто, например, простыни будет уворовывать с верёвок. А голуби – они красивые должны быть. Голубые такие.
-Нннет, они… не голубые вообще-то. Они – серые, сизые.
-Папа, а я тогда знаю, почему мама тебе иногда говорит: «Голубь ты мой!». Ты, наверное, Jew...зеппе, только добрый. Мой добрый папа Джузеппе Сизый Нос.
  • Current Music
    дэрцэйл, джузеппе, дэрцэйл мир гешвинд...

Ты приходи ко мне на кухню..когда на улице дождь. Смерть Роберта Джонсона

В 1938 году (66 г. назад) в Гринвуде (Миссиссиппи) в кабачке Three Forks juke joint, по свидетельствую Санни Боя Уилльямсона II, Роберту Джонсону принесли подряд несколько бутылок с пивом – уже открытыми. Уилльямсон (который тогда еще не принял это имя и звался Алексом Фордом Миллером по прозвищу Рис) предупреждал его не пить из открытых бутылок. Сначала Джонсон слушал совета, но потом выпил из бутылки. В ту же ночь он «катался по полу и выл, как собака» - говорил Уилльямсон. Поговаривали, что отравил его ревнивый муж той женщины, с которой Джонсон тогда встречался. Спустя три мучительных дня он умер.
(АЕ. blues.ru)

По другой версии - кроме Сонни Боя - в гринвудском джук-джойнте рядом с Джонсоном был и его "соратник" Дэвид "Ханибой" Эдвардз - Роберт выпил не пива, а отравленный виски.
Позже один из историков блюза отыскал человека, который отравил легендарного блюзмена (см. фильм "В поисках Роберта Джонсона", где Джон Хэммонд путешествует по "ленинским" местам Миссиссипи и разговаривает с теми, кто ещё хоть что-то помнит - Ханибоем, Джонни Шайнзом,экс-подружками Роберта, что ныне - постпенсионного возраста). Многие позже пафосно говорили, что и смерть Роберта Джонсона была расовым возмездием. Увы - подобным выдумщикам. Это был чернокожий. По его словам, он действительно, хотел отомстить этому "интеллигенту" в вечных брюках со стрелками и костюме за роман со своей супругой. "Но я не хотел убивать! Нет! Я хотел только проучить его..."
Проучил.
Сегодня 13-е число.
Роберт Джонсон умер 66 лет назад.
У меня день рожденья - тоже 13-го. Но января.
Я родился на 37-м году после его смерти.
Я не верю в общепринятую мистику чисел. 13-е - для меня - число счастливое.
Шестёрки меня не пугают.
А вот при цифре 37 - в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло.
Поэт блюза умер молодым.

Ты приходи ко мне на кухню,
Когда на улице дождь...
Приходи! - в мою кухню,
Когда за окнами дождь.
Ведь я уже
Грею кофе
Я жду когда
Ты придёшь...
ИВ
  • Current Music
    Ю.Наумов. Midnight blues
  • Tags