Category: праздники

Category was added automatically. Read all entries about "праздники".

33

ВЕТЕРКОВЫЙ НОВЫЙ ГОД

Ветер гонит тучи листьев с жѐлтых крыш
Ветер весело хохочет и поѐт:
"Эй! Всѐ зло и горе - ну-ка... Кыш!
Нынче - праздник! Ветерковый! Новый! Год!!!"

СОЛНЕЧНЫЕ ВЫХОДНЫЕ

Солнечные выходные -
Это такие весёлые взъерошенные человечки.
Они живут в невидимых оранжевых странах,
И если хорошим людям нужно устроить праздник -
Они на цыпочках выходят из своего солнечного мира,
Как следуют разбегаются - и -
Прыгают во всё горло
Без задних ног
Прямо в субботу и воскресенье!
А точнее, в вечер пятницы…
Приносят свежий сыр и земляничное вино,
Вишнёвый табак и одуванчиковое кино.
И праздничные воробьиные суматохи в берёзовом небе.
...

Вот они какие -
Солнечные выходные.

ДЕНЬ РОЖДЕНЬЯ МАМЫ

Есть такой город Рига. В нём живёт моя мама. И у неё сегодня день рождения. Там, наверное, снег. А может быть, уже и почти дождь. Ведь и море, и весна в Риге близко. А вокруг блочного пятиэтажного дома - парки и деревья, деревья и парки. И раньше деревья стучали ветвями прямо маме в окошко. Потом эти ветви срубили. 
Ну, это ничего. Это просто такая жизнь. Их же не по-настоящему срубили. Они на самом деле живые - радуются, покачиваются на ветру, шелестят зелёными листьями, похожими на гибкие продолговатые монетки. Которые на счастье.
Они по правде все ещё стучат к тебе в окно, мама. Ещё ни один злой волшебник не придумал таких топоров, которыми можно срубить, изрезать, расщепить, сжечь и развеять по ветру листья, ветки, ствол и корни. Всё хорошее, что у нас в жизни было. 
С днём рожденья, мама. 
Не грусти. 

Сыну - четверть века

Трубочным дымом
Клубится, переливается, шевелится Время.
Вглядываюсь внимательно,
Стараюсь тайну Отцовского
В нём отыскать.
Ведь сегодня
У моего старшего сына
Фёдора Ильича Верховского
День рождения.
Юбилей.
Четверть века.
Всего лишь...
(Не может быть!)
25.

ЗА ТУЧАМИ. Овсею Дризу

Небо хмурое, как похоронная процессия.
Тучи клубятся нервными сгустками
Смутной тревоги,
Безнадёжной усталости,
Фиолетового хаоса.
А солнечный лучик
В тучах -
Хохочет,
Прыгает, пляшет,
Кувыркается, безобразник:
«Будет!
Будет!!!
Будет
И на нашей улице - праздник!»

ПРОЛЕТЕЛИ СТАЕЙ

...пролетели стаей
восьмидесятые
было детство
были игры и праздники
были сказки
были ёлки косматые
мир - огромный
и в нём - тайны разные

пролетели стаею
девяностые
мир стал меньше
и тайн - поубавилось
просто, кажется мы стали взрослыми
или это - только представилось?...

2000

ВАСИЛЬКОВЫЙ

Если есть на свете люди,
Те, что помнят о тебе,
Значит, и в твоей судьбе -
Васильковый праздник будет.

ЛИВЕНЬ ЛЕТ. АКРОСТИХ НА ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СЫНА

Тают времени лепестки -
Исчезают синими бабочками в безвозвратном вечернем воздухе.
Месяц в небе смеётся – месяц за месяцем.
Курлычут лебеди на озёрах – весну за весной.
Ежевика видит ёжика и улыбается ему лесным солнышком.

1 путь, одна дорога, одна судьба.
6 белок скачут по кедрам и поют хвостатые блюзы восхищённым сорокам.

Ливень лет – одно лето, второе, третье, четвёртое, пятое… пятнадцатое...
Еле-еле капли стучат по распахнутым окнам души.
Тёплый ветер. И звёздная паутинка самолётиком в небе.

ВОРОНИЙ ПРАЗДНИК. ПТИЧИЙ ТЕАТР

После обеда

С сыном Федей

Мы кормим птиц у кафе «Изумрудный город» -

Булочными

Или пирожковыми

Или расстегаевыми крошками.

Собираются всегда три птичьих народа -

Ленивые глуповатые голуби,

Шустрые хитроглазые воробьи,

И хриплые нахальные вороны.

Их мы называем «бомбанды».

Потому что они – как бомбандировщики -

Пикируют на крошки с высоких берёз,

С резким хищным краком,

Распугивая весь остальной птичий люд.

Голуби – неспешно переваливаются с лапки на лапку

Воркующей гортанной толпой

И клюют то, что могут склевать.

А воробьи – о, воробьи!

Крошечные герои молниеносных полётов!

Стремительные буревестники дворов и крыш!

Росчерки взъерошенных перьев по бумаге предвечернего воздуха.

Они выхватывают из под носа голубей,

А то и ворон –

Кусок пирожка в два-три раза больший,

Чем собственная голова.

И медленно, но гордо

Взлетают куда-то ввысь

В свой укромный воробьиный небесный угол.



Это наш птичий театр.

Приходит весна. А я люблю осень...

Приходит весна.
А я люблю осень.
И что мне с этим поделать?
Курю у окна. Без пятнадцати восемь.
Снег искрится праздником белым.
Но ему - умирать.
Потом будет листва.
И трава.
И солнечный ветер.
Это - мир. И его не вместить в слова.
Он - печален. И странен. И светел.