(фото Павла Инькова)
Я думаю, сороки – это такой особый народ. Хитрый, любопытный, мудрый и весёлый. Они вроде спрятанного в птичьих перьях волшебного индейского племени. Ибо у меня есть большое подозрение, что они просто сорочье платье надевают. Нарядное. А настоящего их вида никто не знает. Они прилетают, селятся в светлых, просторных парках. И ждут. У них есть своя цель. Они ждут Осени. Потому что осень – это Сорочье Время. И потому они так невероятно радуются. Болтают ногами, раздувают щёки, танцуют, не в силах сдержать своего птичьего счастья.
Нам бы так?
Поэтому - я люблю с ними разговаривать. Они всегда что-нибудь хорошее расскажут. Светлое. Или сумрачное. Но настоящее. Они трещат, как священные трещотки Неба. И недаром они чёрно-белые. Белые-белые, как облака в снах, где летаешь. И чёрные-чёрные, как ночь в пасмурном краю. Где звёзды всё равно светят и тихо-тихо звенят свои лучистые песни. Просто мы этого пока не видим и не слышим.
Зато помним. А если забудем - нам напомнят. Они. Сороки.