А я люблю осень.
И что мне с этим поделать?
Курю у окна. Без пятнадцати восемь.
Снег искрится праздником белым.
Но ему - умирать.
Потом будет листва.
И трава.
И солнечный ветер.
Это - мир. И его не вместить в слова.
Он - печален. И странен. И светел.