Илья Верховский (ilya_verhovsky) wrote,
Илья Верховский
ilya_verhovsky

Category:
  • Mood:
  • Music:

Гитарист и Мальчишка (последний блюз этой ночи)

А звёзды чуть печально мерцали над покинутым всеми вокзалом. Да и не вокзал это был вовсе - маленькая придорожная станция: две скамейки под навесом, избушка смотрителя, наглухо заколоченная отчего-то кельтским крестом, да бескрайнее поле с обоих сторон от железнодорожного полотна.
Дон, старый гитарист, шёл вдоль рельсов и мурлыкал простенький мотивчик про флакон «Белой лошади», который самый лучший его друг. За спиной Дона болталась гитара – когда-то он был неплохим музыкантом, играл в кафе и придорожных закусочных, но давно потерял работу и начал прикладываться к бутылке, что ныне интересовала его куда больше, чем музыка. Но, если есть гитара, – больше шансов, что за пару старых блюзов его угостят бесплатной выпивкой. Так он и бродяжил. Так и жил. Как в бесконечном сне.
Продолжая петь и бормотать себе под нос, он подошёл к станции. И вдруг увидел мальчишку, который сидел на скамейке, обхватив колени руками. И опустив на колени похожую на растрёпанный одуванчик голову.
-Эй, парень! Ты живой ли?
-Ой ли! Ой ли! Ой ли! - откликнулось на вопрос старого музыканта еле слышное эхо.
Мальчик вздрогнул, и медленно поднял глаза на Дона. Гитарист никогда не видал таких глаз. Вроде бы - обычные мальчишечьи глаза, только не по возрасту серьёзные. Но через секунду - Дона бросило в дрожь: глаза мальчика были - как разноцветные миры с плавающими внутри звёздами, лучами и искрами, похожими на странных, совсем-совсем нездешних птиц.
-Я? Я - живой, - так же медленно проговорил он, словно продолжая с кем-то свой потаённый, неведомый никому разговор. - А ты? Ты ещё слышишь музыку, Дон?
Как тогда? С бабочкой?

………

В старом кафе, на низкой маленькой сцене, перед немногочисленными посетителями играл музыкант. Задумчиво перебирал струны, не отводя взгляда от грифа своей гитары. Играл он негромко, но люди в кафе, только что оживлённо обсуждавшие курсы валют, цены на нефть и недвижимость, - вдруг почему-то притихли. Каждый из них сидел за своим столиком, и, - вот странно, - в это же время где-то путешествовал. Кто-то - по местам своего детства, кто-то - вспоминал маму, кто-то - самых лучших друзей, которых уже нет. Словно Небо тихо распахнулось и забрало всех, кто сидел в кафе - туда, где они НАСТОЯЩИЕ. И по лучам тихих гитарных переборов люди уходили в ту страну, которую они всю жизнь прячут внутри и боятся показать другим. И на их измученных, нервных, колючих лицах вдруг начали расцветать улыбки. Такие, как солнышки. О которых они сами давно забыли. И им было светло...
Когда гитарист закончил играть, он улыбнулся, как в последний раз, всё также глядя на гриф своей гитары, помахал кому-то в пустоту рукой, и устало закурил. К нему подошла юная девушка, почти девочка:
-Спасибо. Это было... Я даже не знаю… Что вы играли? Как вам это удалось?
-А вы разве не видели? - удивлённо вскинул брови музыкант. - Просто ко мне на гриф села разноцветная бабочка...

……………………………

-Да, - сказал Дон, потёр себе висок и виновато улыбнулся. - Я помню.
Я … Я сейчас сыграю тебе, мальчик.
И достал из чехла гитару.
Первые звуки были такими тихими и мягкими, что казалось - это чуть слышно запела тишина. Так кошка входит в незнакомый дом - крадучись, бесшумно, но зорко. Прошла секунда, десять, пятнадцать - и весь мир наполнился звуком, летевшим будто из ниоткуда.
В никуда.
А ещё через минуту – и мальчик, и гитарист медленно растворились в черничном сумеречном воздухе.
Это был последний блюз этой ночи.
Tags: блюз
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments