Точнее, Дом. Который в разные времена тебя находит, и тебе показывается. А сам прячется. В каких-то своих простанствах. И может принимать разные обличья - то бревенчатой лесной избушкой увидится, то огромной, серой, похожей на уставшую птеродактелицу, девятиэтажкой. А то домиком в детской песочнице, который построили дети. А сами ушли домой.
Или избушкой белочных гномов, что однажды осенью я встретил в Долине Ручьёв.
Пусть будет Дом. Хоть где-то. Тогда - даже если очень грустно - светло.