В Москве есть загадочные переулки.
Там голуби памяти клюют растаявшего на глазах времени булки.
И пропадают куда-то за тридевять земель
Банки,
Склянки,
Кредиты,
Бандиты,
Офисы,
Курнофисы
И среднестатистические москвичи
С по-собачьи озабоченными глазами.
Только древние дремучие кирпичи
С дождиков неба слезами.
Там - тихо.
И не страшно лихо.
Там мир - настоящий.
И он не сыграет в ящик.
В Чёрный
Вздорный
Проворный
Ящик
Тьмы и отчаянья.