August 11th, 2006

Бродить

В лесах. На окраинах. В заросших осокой дремучих озёрных переулках. Там можно - "бродить". Часами. Уходить, убегать, улетать – от себя к себе, от людей - к травам, цветам, кошкам и трясогузкам, от серой смертельной пыли пустых глаз и инфернально-манекеновых слов – к ленте Мёбиуса времени, мерцающего звёздами памяти. В пространство, которое живое. И дышит.

Парки, захолустья, леса, пустыри, старые кварталы - там ЭТО есть. В этом -спасение. Вот это "бродить" - мне по правде кажется настоящей жизнью, более настоящей, чем всё остальное. Ты в Дороге. Даже если присел на старую скамейку или у корня старой сосны. Ты - вне Мира - и одновременно - в самом его сердце. Тебе чуть печально, но очень светло. Так, как может быть, больше никогда не будет. Тебе не с кем говорить, но говорить и не надо. Хотя можно - с белками, собаками, сороками, деревьями, голубями, бабочками. Они тебя принимают.

В предпоследний день отпуска взял себе два пива и убежал в лес. Бродил и сидел час. Видел 7 белок. И потом ещё одного бурундучка. Здоровались глазами. Молчали.
Там покой. Какая-то радость притаившаяся. И - ты. И - мир. Метафизика бегства. Дороги одиночества. Выключение мира.

Гит шабэс.