Сказки Эли Бородэрла

Андрей Иванов читает фрагмент ПОЭМЫ О КОТЕ

Wed, 11 Nov 2009 05:23:47 GMT

http://efirnoe-radio-internet-radio.rpod.ru/128462.html

Журнал Андрея Иванова, где он читает много и хорошее:

http://golosulitki.livejournal.com/

Памяти Елены Гуро. Поэма о коте. FIN

Fri, 06 Nov 2009 04:44:04 GMT

Котёночек, котёночек,-
Кто же тебя сюда забросил?
Поматросил, ухолодноносил.
Ким ци мир, котэню!
Ким ци мир, муркеню!
Я тебе молочка дам.
Никогда больше не умрёшь.

Поэма о Коте. Тёмная метафизика рынка

Thu, 05 Nov 2009 05:57:06 GMT

Старый рынок.
Продаёт молоко
Бабушка-лошадушка.
Да не лошадка скорей, а пони,
В клетчатой шерстяной попоне.
Бабушка семечки - хрум-хрум.
Она полна тайн и дум.
Молоко ведь - это стихия
Хорива, Щека и Кия.
Молоко - это плачущий снег,
Что тает в иной мир навек.
Молоко - это чёрный поезд наоборот,
Что улыбается у полночи ворот.
Зай гезунт, бабушка.
Зай гезунт, милая.
Молоко - это смерть на ежиных лапах.
Рассказ о детях и папах.

Поэма о Коте. Муксунье

Tue, 03 Nov 2009 04:33:17 GMT

И Вы бы, девушка-луна
Не стали кушать муксуна?
Он же хороший!
Он не треф.
Он не пик.
У него есть юзерпик.
Он плывёт в реке Иртыш.
Ну-ка, зло из мира -
Кыш!

А над Иртышом уже под тридцать
Мороза дым и льдистый снежный плед
Попрятались все белки, рыбаки и птицы
И кажется, - живого в мире нет.

Лишь только белое безбрежное седое
Лицо зимы с тяжёлой голубою бородою.
Спят муксуны.
Им снятся сны.
Не бойтесь, - им не холодно совсем
Даже в минус тридцать пять
И в минус тридцать семь.
Ой! А давайте - мы приснимся им?
Бом? Бим!!!

Поэма о Коте. Возврашение к вечному Норду

Mon, 02 Nov 2009 07:36:47 GMT

Кот был бегемот
Нет, не булгаковский
Всяковский
Не набоковский
Самсобоковский
Не левиафан
Не обезьян
Он был невещественник
И путешественник
Был вокзал
И никто ему ничего не сказал
Но не было купэ
И чихэ и сопэ и хрипэ
И не было плацкарт
Был март
Кот задумчиво почесал затылок
Горлышком одной из опустевших бутылок
И кааааааак подпрыгнет!
Лапами кааааааак дрыгнет!
И полетел
Как журавль
Как лягушка
Как весенняя усатая ромашка
На самый верх географических карт
Где Салехард
Я там жил.
Лаек шоколадкой кормил
Был голодный и свободный.
Лехаим, кот!
Водка - вот.
И свежий муксун - вот.
Радуй живот!

Поэма о Коте. Гномы поют

Fri, 30 Oct 2009 04:58:21 GMT

Африка снилась. Скажите на милость!
И смеётся взъерошенный готтентот
Есть в Египте бог Тот, да не тот.
А мы идём с его другом бушменом,
Котиком, коровкой, ведёрком и безменом
Куда? Продавать морковку на рынок
И молока россыпь снежных крынок
И не плачьте: "Ох уж эта рыночная экономика..."
Потому что у дороги стоят два гномика
Один в оранжевой шапке,
Другой верхом на лошадке.
Они улыбаются, как чеширский медвежонок
Спросонок.
И тихо поют всем:
"Гит моргн, бриделах-швестерлах, а гит йор!".
(Преодолеть, уважаемые коллеги, пространство и простор)
С Небом ведут разговор.

Египетские ночи. Поэма о Коте

Thu, 29 Oct 2009 04:52:46 GMT

Ночь. Гибралтар. Норд–Ост.
У кота - хвост.
И – своя хитрая баркентина -
Плетёная из ивы корзина.
Кот
Плывёт.
Его ждёт –
Египет-
Африки параллелипипед.
Кот вспоминает –
Хозяйка, бабушка Дуся
Иногда чесала ему за ушами
И называла: Муся.
А теперь он в корзине,
И – в египетские страны.
Брэйшис, Шмойс…
Странно.
Потом кот заснул
И ему снился Тиль Уленшпигл
В короне сибирских сосновых игл.
Он по-хасидски плясал и пел:
«Время звенеть бокалами!».
И кот улыбался. Мало ли
Что мы сами думаем о тебе и обо мне?
Ведь главное – то, что происходит с нами во сне!
Сон был хорош.
Мир был хорош.
С неба звёздный смеялся ёж.

Отвори потихоньку калитку...

Wed, 28 Oct 2009 10:20:50 GMT

-Уау-ууу! – поют заунывно лайки
На мелодию «Тум-балалайки».
-Стррр-стррр! – кричат на берёзах сороки,
Учат вечернего Неба уроки.
Вы мне нравитесь, птицы и звери!
Я отчего-то вам верю!
Ещё я верю травам и улитке.
Я - скрип калитки.

Диетическое

Tue, 27 Oct 2009 04:07:42 GMT

Летит душа в загробный мир.
И пьёт кефир.

Прадедушке Янклу Верховскому

Fri, 23 Oct 2009 03:31:56 GMT

http://magetona.narod.ru/Yankl_Verhovsky.jpg

Сидит дед.
В шубу времён одет.
Зэйдэню ан алтэр.
Не шахматист, не бухгалтер.
Эр из ништ гевэйн баримтэр шпилер ойфн фидл
- А простэр ун пошэтэр идл.
Так зай гезинт же, рэб эйникл!
Тринк же лехаим ун эс а варэникл!

Перевод:

Сидит прадедушка,
Не волк, ни медведушко,
Сидит – на табуретке времён.
У него – много имён:
Янкл, Яков Верховский
Папа Йоси Верховского,
Дедушка Аркадия Верховского,
Прадедушка Эли Верховского-Бородэрла.
Ще ридна кременчугщина не вмэрла!
Он не был скрипичным виртуозом, как, например, Давид Ойстрах –
Просто жил в эпоху, когда многие кричали: «Давить!!! Ой!!! Страх!!!»
Растил детей. По этому поводу
Я поздравляю всех на свете детей, пап, дедушек и внуков.
И пусть вам будет Лехаима весёлая наука.

Седина

Wed, 21 Oct 2009 10:50:05 GMT

Были у синицы
Седые ресницы.
Была у ежа –
Седая душа.
Было чёрно-белое полотенце
Тоски.
Рождались младенцы.
У младенцев были седые виски.
Седой олень
Пел севера одну протяжную ноту
Бродил по болоту
Искал притаившийся седой мох.
А с неба глядел на мир и что-то шептал –
Седой Бог.

Блюз штормового понедельника. Аарон Ти Боун Уолкер

Tue, 20 Oct 2009 05:21:10 GMT

They call it stormy Monday, but Tuesday's just as bad
They call it stormy Monday, but Tuesday's just as bad
Lord and Wednesday's worse, Thursday's oh so sad

The eagle flies on Friday, Saturday I go out to play
The eagle flies on Friday, Saturday I go out to play
Sunday I go to church, I get down to pray

Lord have mercy, lord have mercy on me
Lord have mercy, lord have mercy on me
You know I tryin', tryin' to find my baby
Please send her on home to me

They call it stormy Monday, but Tuesday's just as bad…

Они называют понедельник штормовым днём –
Хотя вторник – ну чем он лучше?
Называют понедельник штормовым днём
Хотя вторник ничем не лучше
Среда тоже та ещё радость…Просто Б-же мой!
Да и в четверг моё еврейское счастье что-нибудь да отчебучит.

Ну а в пятницу я летаю двуглавым орлом,
В субботу беру гитару и иду в клуб играть.
В пятницу я летаю «Белым орлом»,
А в субботу беру гитару и иду к ребятам играть.
Зато в воскресенье, весь разбитый, с больной головой
Я падаю на колени и начинаю истошно орать:

О Б-же, Б-же, милосердный Б-же!
Я ведь хороший парень. За что меня так?
За что мне, о Б-же, Б-же, Б-же
Вся эта жизнь, весь этот бардак!
Где каждый день – как щелчок по роже.
Оп! А вот и настал понедельник. Итак…

…Они называют понедельник штормовым днём –
Хотя вторник – ну чем он лучше?...

Собачонок и море

Fri, 16 Oct 2009 03:42:47 GMT

Вечер только-только забрезжил печальной синевой в просветах белого неба. С неба летели хлопья – пушистые, праздничные, чуть задумчивые. Собачонок Мафусаил, свернувшийся калачиком, у дверей подъезда старого деревянного дома, понюхал воздух – пахло декабрём. Он поглядел на небо, вздохнул, слизнул языком севшую ему прямо на нос больщущую снежинку и подумал: «А вчера мне снилось море. Синее-синее. И немножко зелёное. Оно было…как… как… не знаю что. Я ведь – к сожалению - никогда не видел моря…».
Вдруг он услышал оживлённые голоса. Двое мальчишек вышли из подъезда; один из них что-то держал в руках – точнее, в варежках, и рассказывал своему товарищу:
-Это, Серёжка, не простая раковина. А такая… хитрая. Я её из Феодосии привез. Называется она – рапан. Такие раковины находят на дне моря. У пирсов и причалов. Они так долго лежат в прозрачной зелёной воде, что научились прятать песню моря внутри. Ну, вот весь этот шум ветра и плеск волн.
-А как это – прятать внутри? Ветер и волны – их разве спрячешь? – недоверчиво переспросил Серёжка.
Мафусаил, насторожив уши, внимательно слушал разговор, и удивлённо проговаривал про себя загадочные и будто пришедшие из его вчерашнего сна слова: «рапан», «плеск волн», «пирсы и причалы».
-Да нет! – объяснял другу хозяин раковины. – Ветер, конечно, не спрячешь. Просто, если эту раковину поднести к уху и прислушаться – можно услышать, как там, прямо внутри неё – шумит море.
-Дай послушать! Пожалуйста! – радостно воскликнул Серёжка, видевший море только по телевизору.
-Не вопрос. На! – ответил мальчишка, приехавший из далёкой Феодосии, протягивая перламутрово-розовую раковину на красной варежке. И тут же громко ойкнул. – Ой! Падает!
И точно. Раковина соскользнула с варежки, и угодила прямиком в сугроб. Совсем рядом с Мафусаилом. Щенок, не веря своему счастью, медленно наклонил голову и прижался ухом к раструбу раковины. И – услышал. Далёкий, возникающий будто из ниоткуда, шум громадного, дыщащего свежестью и солнечными переливами пространства, рокот гигантских волн, рассыпающихся у берега водопадами радужных брызг и пригоршнями белой, так похожей на родной сибирский снег, пены.
-Смотри, Серёжка! Щенок… слушает море, – удивлённо проговорил мальчишка в красных варежках.
-Пусть. Он, наверное, такой же, как я. И никогда не видел моря.
Пусть слушает. Ему… эта раковина нужнее. Пойдём на горку! – сказал Серёжка, вдруг улыбнувшийся от уха до уха.
-Серёж! Так это же… я тебе в подарок привёз…
-Ему нужнее, – повторил весёлый Серёжка. - Это ему теперь – наш подарок. – Айда!
И мальчишки убежали на горку.

…

Мафусаил лежал у дверей подъезда и улыбался. Серёжка был не совсем прав – щенок всё-таки видел море, хоть и во сне. Но он не мог понять, какое оно. А теперь – понял.
Море – оно сказочное. Удивительное и ласковое.
Собачонок лежал в сугробе.
И слушал море.

Предчувствие листопада

Wed, 14 Oct 2009 11:27:48 GMT

Светят красными шарами ягоды рябины.
Ветер. Вечер. Лужи. Небо. Я гуляю с сыном.
Воробьишек на асфальте – девять или восемь?
Еле слышными шагами к нам приходит осень.

Шике (Овсей) Дриз. Мыш-Малыш. Мизл-Майзл

Tue, 13 Oct 2009 04:57:04 GMT

Турецкий мышонок, весёлый бедняк
Нашёл на дороге турецкий пятак…

Замечательное стихотворение Дриза в переводе Генриха Сапгира. Классика. Хитрое, озорное, печальное. С пританцовывающим ритмом коротких строчек.
В оригинале, оказывается всё немножко иначе. Как? Вот так…
Ниже приводятся три перевода – Эли Бородэрла, А. Лейзеровича и Г. Сапгира.

Ци эмэс, ци нэйн
Кон их нит швэрн
Нор мир хот дерцэйлт
Ан алтэр ламтэрн

Аз рэб Мизэлэ-майзл
Фармогт хот ин кешэнэ
Эфшер ба дритхалбн
Грошелах мэшэнэ

Фундэствэгн хот эр
Баштимт фарахтогн
Афилэ дем вайб
Ун ди киндер нит зогн

Фарзэцн ди ших
Ун а борвэсэр лойфн
Зих туркишэ вонцэс
Ин Стамбул цу койфн

Нор Стамбул из, небэх
Гештанэн фаршлосн
А туркишэ рэгн
Хот дортн гегосн

Правда ль, неправда…
Но некогда, встарь
Мне рассказал как-то
Старый фонарь

Что Мыш-Мышонок
Имел в кошельке
Столько монет,
Сколько белок в реке.

В душе же наш Мыш –
Путешественник был,
С мышатами Мышку
Не предупредил,

Ботинки продал
И босой побежал
Купить ус турецкий
В Стамбул, на вокзал

Бедняга! Стамбул
В это время закрылся,
Над городом дождик
Турецкий пролился.

Перевод А. Лейзеровича:
Вот - может быть, сказка, а может быть, - небыль...
Фонарь рассказал мне, а сам я там не был.
Фонарь рассказал про Мыша-Малыша,
про то, как остался Малыш без гроша.
На следующий день встал Малыш спозаранку
и продал галоши прохожей цыганке,
а сам он - в Стамбул припустился босым -
купить себе там по-турецки усы...
К несчастью, Стамбул оказался закрытым -
там дождь по-турецки лил, как из корыта...

Перевод Г. Сапгира (на самом деле - сапгировское стихотворение по мотивам Дриза):

Турецкий мышонок —
Веселый бедняк
Нашел возле дома
Турецкий пятак.

Мышонок находку
В платок завернул
И побежал
По дороге в Стамбул.

Хотел он купить
На турецкий пятак
Турецкую феску,
Турецкий табак

И пару красивых
Турецких усов
В турецкой лавчонке
У старых часов.

Но дождик турецкий
В Стамбуле идет,
Мышонок дрожит
У турецких ворот.

А стражник усатый
Ему говорит:
«По случаю дождика
Город закрыт».

Шике (Овсей) Дриз. То, чего уже нет

Mon, 12 Oct 2009 05:13:45 GMT

…
Я спешу зачерпнуть
Горсть холодной воды
Из реки, которой уже нет.
Промелькнула сирень,
Промелькнула девушка,
Я ломаю лиловую кисть,
Которой уже нет,
И бросаю девушке,
Которой уже нет.
А поезд все мчится, мчится.
И... в тоннель.
И меня уже нет.

(перевод Г.Сапгира)

Что я могу поделать Блюз

Fri, 09 Oct 2009 05:33:13 GMT

Сегодня день рождения Лёшки Маркова. Который «друзья-блюзмены Москвы». И который хороший человек, умудрённый годами. И день рождения Вовки Гудкова. С которым мы играли, пели и сочиняли на кухнях ещё в конце 80-х. И который тоже умудрён годами. И я умудрён. И Вы.
Друзья! К вам и всему миру обращаю я послание своё. Ибо блюзовая миссия, несомая Мадди Уотэрсом, Би Би Кингом и Эриком Клэптоном легла и на мои скромные плечи.

Блюз – есть источник радости, вдохновения, иронии и неисчерпаемого оптимизма.
И вот я сочинил такой блюз. На, как водится, ханты-мансийском диалекте негритянского (спасибо за грамматическую коррекцию Наташе Беленькой; впрочем и увы, на записи поётся без коррекции, с типично негритянскими ошибками). С автопереводом.
Он – не прост.
Я записал его на цифрофон – в духе Лайтнина Хопкинса. И на третьем куплете этот дух рассердился и порвал шестую, самую мощную струну. Вот так!

Слушайте, внимайте, соучаствуйте.

Блюз этот в своём роде уникален. Я подозреваю, что это некое новое слово в блюз-лирике.
Дело в том, что текст, являя собой коллекцию традиционных блюзовых паттернов, представляет собой краткий конспект книги Иова и репрезентирует биографию практически каждого порядочного человека. Секс, драгс и рок-н-ролл – абсолютно игнорируются, в фокусе – лирический, отчаянный монолог человека, обращённый к Вс-вышнему. И припев – монотонный, безнадёжный, отчаянный.
Подхватываемый всем залом.
И звучащий мощно, грозно и светло.
Как спиричуэл.

Blues about vodka

My life is so strange
My life is so hard
I ain’t got no money
I got a broken heart
My happiness is gone
And left me alone
I began to drink
And broke my happy home
My life is so hard
My life is so strange
Is that revenge?

And what can
What can
What can i do
I do

O, Lord! Tell me why
Why you treat me so bad
I thinkin about good time
That I once had
Cause when I was a child
I was your pride and joy
Now I lose my mind
I-m just a mishiginer boy
My life is so hard
My life is so strange
Is that revenge?

And what can
What can
What can i do
I do

So that's my story
This is all I got to say
Whole my life, Lord-
Is A long lonesome rainy day
I'm a bad luck man
I got a bad luck blues
I'll be lying in my grave
In new white shoes
My life is so hard
My life is so strange
It-s a Devil-s revenge!

And what can
What can
What can i do
I do

Что я могу поделать Блюз

Моя жизнь так трудна
Моя жизнь так странна
Совсем нету денег
А разбитого сердца – дохрена
Моё счастье ушло
Я остался один
Надо взять бухло
И напиться как слон или свин
Моя жизнь так трудна
Моя жизнь так странна
Идите все на…

Водки
Водки
Водки найду
Найду

О Б-же, ну скажи
Почему это так?
Ведь я помню время,
Где был кайф и ништяк
Когда я был моложе
Я был рад, я был горд
А теперь я всей рожей
С размаху падаю в торт
Моя жизнь так трудна
Моя жизнь так странна
Идите все на…

Водки
Водки
Водки найду
Найду

Вот и весь мой рассказ -
Курю, усевшись на пень.
Вся жизнь – сплошной расколбас
Как дождь в октябрьский день.
От этого счастья пою
Весёлую песню мою.
Я белые чешки купил
И вам концерт в них даю
Моя жизнь так трудна
Моя жизнь так странна
Сатана, иди на!

Водки
Водки
Водки найду
Найду

В мп3 блюз прилёг здесь :
www.yandex.ru
Почта.
Login:
magetona
Пароль:
1313

Перьев Времени хоровод

Thu, 08 Oct 2009 05:18:04 GMT

Человеку по имени Карманное Море

Год прошуршал.
Ещё один год.
Так птицы роняют перья с крыла,
Пролетая над осенним озером
Несбывшегося
Неприснившегося
Несочинившегося.
Перья летят и летят,
А уже наступила зима
И мы говорим - это снег.
Жмуримся наугад
Глядим на синичьи дома,
Как когда-то Хорив и Щек.
А синицы подняли гам -
Ой! А там -
Ручьями карманного моря
По улицам пляшет весна
Вот те на!
И вместо синиц - стали зяблики.
А перья, долетев до земли
Превратились
В диковинные кораблики,
Что на всех парусах
Плывут,
Презрев покой и уют
К запредельно лучистому свету.
К лету.
А там - лесная поляна.
На ней - танцуют ежи и бурундуки
Светлы, задумчивы и легки.
Посредине поляны - мерцающий циферблат,
На нём стрелки бегут
В страну Брахмапут,
И - с берёз уже листья летят
Золотиночьим зазеркальем
В безвозвратный осени сад.
А я почему-то рад.
Год прошуршал.
Ещё один год.
Страшного - ничего.
Странное волшебство.
Времени хоровод.

Последний лес осени

Wed, 07 Oct 2009 05:01:24 GMT

Вечер. Вечности ветка. Ветер вверху ворчит.
Небо солнечным снеговиком осени наклонилось к краю мира
Одинокий манси, а, может, индеец шауни,
А может - всё в одном по имени Эли Бородэрл
Осторожно ступает по сухим иглам холмов
Входит в кедровое урочище.
Тишиной открывается Дом.
Чу! Белка щёлкнула хвостом
Стттттррррак! Сороки запели нигун
Вдруг – глаза! Из-за старой сосны.
Это – собака. Она, как и я –
Бродяга лесных подворотен.
Мы идём вместе
Слушаем
Как лапы ладоней игл кедровых сосен
Шелестят ветру, небу,
Собаке и человеку
Белкам и сорокам:
Времени больше нет
Мира больше нет.
Есть лишь вечный дом
Пронзительный лес
Уходящей в никуда
Осени....

Негритянская поэзия США. 2 стихотворения

Tue, 06 Oct 2009 04:06:43 GMT

Роберт Хейден. Речь.

Белые братья, слушайте,
Слушайте, чёрные братья.

Я видел руку,
Подносящую паяльную лампу
К извивающемуся чёрному телу.
Я видел руку,
Подающую знак
Стрелять по пикетам белых.
Это была
Та же рука.
Вдумайтесь, братья.
Та же рука.

Я слышал слова,
Которыми, словно колючей проволокой,
Разгородили нас.
Я слышал эти слова:
ГРЯЗНЫЙ НИГГЕР! БЕЛОЕ ОТРЕБЬЕ!
Их произнёс тот же голос.
Вдумайтесь, братья.
Тот же голос.
(перевод А. Ибрагимова)

Лерой Джонс. Посвящается Хетти.

Моя жена левша,
что означает яростную
решимость. Полную потусторонность.
ЭТО НЕ ПО-ЛЮДСКИ.
Как некоторые всегда
стараются оригинальничать.
Стыд и позор.

Вообще-то она всю жизнь
богема… чёрный чулок,
никого не слушает. Я терплю,
пытаюсь втолковать,
что к чему. ПЕРЕЛОЖИ СВОЙ ЧЁРТОВ
КАРАНДАШ В ПРАВУЮ РУКУ.
ТЫ ПИШЕШЬ ЗАДОМ НАПЕРЁД,
и подобное. Но
всё без толку. И это сказывается
на результатах. Кофе - левша,
каша – левша; когда она входит
ночью… она протягивает
для поцелуя левую руку. ЧЁРТ.

И сейчас, когда у неё живот,
говорят, что это ребёнок. Но
как я могу быть уверенным?
(перевод А. Сергеева)

Мир в чёрном

Mon, 05 Oct 2009 03:07:48 GMT

Каждое утро я читаю несколько стихотворений из книги «Негритянская поэзия США. 20 век». И что теперь - мне видеть мир в чёрном цвете?

Зазеркальщики светлых букв

Fri, 02 Oct 2009 05:14:58 GMT

Волшебство поэзии вообще ни с чем не сравнимо. А мы - живя в мире - живём в языке, который могущественней реальности, поскольку таит в себе бесконечное множество миров. Зазеркальное переплетение отражений, бросающее в душу весёлую науку удивления и радости. Когда сказка, слово, стих, строчка, образ реальнее самой реальности. Когда буквы светлые и тёплые…
Про полководцев "войск песен" и королей метафор, кроме Олеши и Бабеля, - я не могу не упомянуть маргинальную в литертурном мэйнстриме удивительную Ксению Некрасову. Хлебникова с его замирным и звёздным словом. Платонова с его чудесно-чудовищным языком. Овсея-Шике Дриза (цикл стихов, который он сам переводил с идиш на русский – это шедевры русской поэзии).
У Вадима Месяца в первой, свердловской ещё книжке "Календарь вспоминальщика" - есть просто великолепные вещи. Спасибо Вадиму за долгую радость - эту книжку я просто носил в кармане несколько лет) . Месяц правда мне многое дал - я очень люблю ТОТ Свердловск. Который поселился у него в избушках строчек. Моя вторая Родина.

Клён - это медведь

Wed, 30 Sep 2009 09:57:13 GMT

Этнограф Сент-Ив Венсан, который прожил несколько лет в одном из племен ирокезов, вспоминает как трудно было объяснить индейцам цифры и цифровой ряд. "Старый Вассавити очень недоверчиво следил как я в сотый раз считаю хемлок, сосну и клен и вытягиваю три пальца - три, понимаешь ли, три дерева. Что такое дерево, недоумевал он. Дерево это дерево, кричал я, хлопая по сосне. Погоди, остановил меня индеец, ты хлопаешь не по своему "дереву", а по сосне. Что тут поделаешь? Ты согласен, старик, что клен это не медведь. Вассавити объявил, что в жизни не слышал подобной чепухи. Потом рассказал, как на его глазах убегающий от охотников медведь обратился в клен, а потом, когда опасность миновала, стряхнул с себя кору, листья и неторопливо удалился. Я растерянно молчал. Старый Вассавити покачал головой и принялся меня поучать. Число три, провозгласил он, нельзя показывать на пальцах - это знак черного колдовства. Вот смотри, заключил индейский мудрец, сосна, хемлок и клен часто враждуют меж собой, какие уж тут числа. Но вот белка на сосне, а также гнездо ворона. Сосна, ворон и белка очень дружат, можно сказать, одна семья. Вот тебе число три. А твои деревья...Вассавити махнул рукой и побрел в лес". (Сент-Ив Венсан. Воззрения ирокезов на природу. 1972); цит. по интервью Евгения Головина

Сон о гигантской обезьяне

Tue, 29 Sep 2009 06:03:10 GMT

В одном из провинциальных городов или районов в местной думе депутаты неожиданно образовали фракцию с названием "КИНГ-КОНГ ЖИВ!".
После этого они начали распространять пресс-релизы общественной акции:
"Убей в себе Кинг-Конга!".

Стойкий оловянный Щелкунчик

Mon, 28 Sep 2009 08:00:32 GMT

-скажи нам, маленький оловянный солдатик,
почему у тебя ружьё, за что ты воюешь, и с кем?
-я стою на посту у дверей, за которыми спит мой братик,
чтобы не проникла в его сны злая чёрно-серая темь.
чтобы не пробрались в его сны злые чёрно-серые крысы
и не изгрызли наш мерцающий дом из солнечных, лунных и звёздных лучей.
чтоб не сделали его грязно-пепельно серым - от крыльца и до крыши.
и чтобы не был весь мир
брошенный,
грязный,
ничей.